But if you kissed me now...

And I go back to...

Já só faltam uns minutos para o longo Inverno

Quando partires 
se partires 
terei saudades 
e quando ficares 
se ficares 
terei saudades 

Terei 
sempre saudades 
e gosto assim 

Adília Lopes, no Caderno 

...and sometimes...

'Cause love's around the corner

Uma parte de mim é só vertigem...

Uma parte de mim

é todo mundo;

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera;

outra parte

delira.

Uma parte de mim

almoça e janta;

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente;

outra parte

se sabe de repente.

Uma parte de mim

é só vertigem;

outra parte,

linguagem.

Traduzir-se uma parte

na outra parte

— que é uma questão

de vida ou morte —

será arte?

Traduzir-se de Ferreira Gullar em Na Vertigem do Dia

Corpo ante o abismo

Não quero o primeiro beijo:
basta-me
O instante antes do beijo.
Quero-me
corpo ante o abismo,
terra no rasgão do sismo

O lábio ardendo
entre tremor e temor,
o escurecer da luz
no desaguar dos corpos:
o amor
não tem depois.

Quero o vulcão
que na terra não toca:
o beijo antes de ser boca.

O Instante antes do beijo de Mia Couto, em Tradutor de Chuva

Us

moods

Hoje danço para ti...

bem me quer mal me quer

A vida podia ser apenas estar sentado na erva, segurar um malmequer e não lhe arrancar as pétalas, por serem já sabidas as respostas, ou por serem estas de tão pouca importância que descobri-las não valeria a vida de uma flor.

José Saramago em o Memorial do Convento

Linda Lua, meu amor...

imagem de JES

São demais os perigos desta vida

Para quem tem paixão, principalmente

Quando uma lua surge de repente

E se deixa no céu, como esquecida.

E se ao luar que atua desvairado

Vem se unir uma música qualquer

Aí então é preciso ter cuidado

Porque deve andar perto uma mulher.

Deve andar perto uma mulher que é feita

De música, luar e sentimento

E que a vida não quer, de tão perfeita.

Uma mulher que é como a própria Lua:

Tão linda que só espalha sofrimento

Tão cheia de pudor que vive nua

Vinicius de Moraes

True love leaves no traces...

Cohen 1934 - 2016

When you are lost in the magic of a kiss...

Pour toi...

Les femmes sont amoureuses et les hommes sont solitaires. Ils se volent mutuellement la solitude et l’amour

René Char

Os meus mortos imortais...

Os meus mortos levaram consigo, de mim, palavras, memórias, dias, lugares, desígnios, incertezas; os seus olhos guardam para sempre o meu rosto, os seus ouvidos a minha voz. Também eu morri com eles, e também eu, o que fiquei, me perdi fora de mim. Onde quer que eles estejam agora, quem quer que sejam agora, estou, pois, junto deles. E pertencem-me, tanto quanto provavelmente eu lhes pertenço.

Manuel António Pina em Por outras palavras

André, Mário, Dionísia, Alice, Lídia, Rosa, Félix, Rui, todos convocam memórias de outras vidas, minhas vidas...

De quanta chuva precisa o coração?

Pega no arco, Íris!
pega no arco.

Como o arco, Íris, nada é completamente a direito

E há coisas que só aparecem
Quando se enfrenta a chuva.

A distância certa é uma Emoção
Não tem regra o arco, Íris.
Diz-se que a música aparece no mesmo ar que respiras.
Só o vácuo é seguro e estanque.

Só sei que ele é curvado: o arco, Íris.
E tem na curvatura raio de acção
De quantas cores existem na Emoção
De quanta chuva precisa o coração
De quanto sol precisa a chuva.

Júlio Resende numa crónica da Visão

Oui c'est moi!

Mágico...Sonial...

Because maybe...

Fazendo corda de pita...

you and me...

WTF?

E depois do espanto inicial...e porque não?

Ainda que com chuva... há que continuar

Se tu não puderes te libertar de desejar paixões, lê romances, aventuras, que para isso também existem os escritores.

Clarice Lispector, em Todos os Contos

Tenho a memória a correr atrás de mim...

e... deixas o verão deslizar de mansinho para o cobre luminoso do outono

para te manteres vivo - todas as manhãs
arrumas a casa sacodes tapetes limpas o pó e
o mesmo fazes com a alma - puxas-lhe brilho
regas o coração e o grande feto verde-granulado

deixas o verão deslizar de mansinho
para o cobre luminoso do outono e
às primeiras chuvadas recomeças a escrever
como se em ti fertilizasses uma terra generosa
cansada de pousio - uma terra
necessitada de águas de sons de afectos para
intensificar o esplendor do teu firmamento

passa um bando de andorinhões rente à janela
sobrevoam o rosto que surge do mar - crepúsculo
donde se soltam as abelhas incompreensíveis
da memória

luzeiros marinhos sobre a pele - peixes
que se enforcam com a corda de noctilucos
estendida nesta mudança de estação

Mudança de Estação de Al Berto, em Horto de Incêndio

Lua negra...

Tenho fases, como a lua, 
Fases de andar escondida, 
fases de vir para a rua... 
Perdição da minha vida! 
Perdição da vida minha! 
Tenho fases de ser tua, 
tenho outras de ser sozinha. 

Fases que vão e que vêm, 
no secreto calendário 
que um astrólogo arbitrário 
inventou para meu uso. 

E roda a melancolia 
seu interminável fuso! 

Não me encontro com ninguém 
(tenho fases, como a lua...). 
No dia de alguém ser meu 
não é dia de eu ser sua... 
E, quando chega esse dia, 
o outro desapareceu... 

Cecília Meireles, Lua Adversa in Vaga Música 

E é isto...

Ou eu então...

Até já...

Vou ali esperar o Outono!

meu amor, meu amor, meu amor...eu gosto tudo de ti...

Avassalador...

...and we'll kiss on a mountaintop

eta eta eta eta, é a lua é sol...

eu
tu
o Tejo
e já um prenúncio de outono...

Mais do que a paixão, os seus motivos...

Segunda Carta I,  Novas Cartas Portuguesas, de Maria Isabel Barreno, Maria Teresa Horta, Maria Velho da Costa

Meu amor querido

Adoro-te minha gata de Janeiro meu amor minha gazela meu miosótis minha estrela aldebaran minha amante minha Via Láctea minha filha minha mãe minha esposa minha margarida meu gerânio minha princesa aristocrática minha preta minha branca minha chinezinha minha Pauline Bonaparte minha história de fadas minha Ariana minha heroína de Racine minha ternura meu gosto de luar meu Paris minha fita de cor meu vício secreto minha torre de andorinhas três horas da manhã minha melancolia minha polpa de fruto meu diamante meu sol meu copo de água minhas escadinhas da Saudade minha morfina ópio cocaína minha ferida aberta minha extensão polar minha floresta meu fogo minha única alegria minha América e meu Brasil minha vela acesa minha candeia minha casa meu lugar habitável minha mesa posta minha toalha de linho minha cobra minha figura de andor meu anjo de Boticelli meu mar meu feriado meu domingo de Ramos meu Setembro de vindimas meu moinho no monte meu vento norte meu sábado à noite meu diário minha história de quadradinhos meu recife de Manuel Bandeira minha Pasargada meu templo grego minha colina meu verso de Höderlin meu gerânio meus olhos grandes de noite minha linda boca macia dupla como uma concha fechada meus seios suaves e carnudos meu enxuto ventre liso minhas pernas nervosas minhas unhas polidas meu longo pescoço vivo e ágil minhas palavras segredadas meu vaso etrusco minha sala de castelo espelhada meu jardim minha excitação de risos minha doce forquilha de coxas minha eterna adolescente minha pedra brunida meu pássaro no mais alto ramo da tarde meu voo de asas minha ânfora meu pão de ló minha estrada minha praia de Agosto minha luz caiada meu muro meu soluço de fonte meu lago minha Penélope meu jovem rio selvagem meu crepúsculo minha aurora entre ruínas minha Grécia minha maré cheia minha muralha contra as ondas meu véu de noiva minha cintura meu pequenino queixo zangado minha transparência de tules minha taça de oiro minha Ofélia meu lírio meu perfume de terra meu corpo gémeo meu navio de partir minha cidade meus dentes ferozmente brancos minhas mãos sombrias minha torre de Belém meu Nilo meu Ganges meu templo hindu minha areia entre os dedos minha aurora minha harpa meu arbusto de sons meu país minha ilha minha porta para o mar meu manjerico meu cravo de papel minha Madragoa minha morte de amor minha Ana Karénine minha lâmpada de Aladino minha mulher.

A. Lobo Antunes em Cartas da Guerra. D'este Viver Aqui Neste Papel Descripto

 

A minha liberdade acaba...

Caxinas, Artur Pastor

Passagens...

...and the livin' is easy

Tomorrow's rain will wash the stains away. But something in our minds will always stay...

Do silêncio

Para cá de mim e para lá de mim, antes e depois.
E entre mim eu, isto é, palavras, 
formas indecisas
procurando um eixo que
lhes dê peso, um sentido capaz de conter
a sua inocência, 
uma voz (uma palavra) a que se prender
antes de se despedaçarem
contra tanto silêncio. 
São elas, as tuas palavras, quem diz "eu"; 
se tiveres ouvidos suficientemente privados
podes escutar o seu coração
pulsando sob a palavra da tua existência, 
entre o para cá de ti e o para lá de ti.
Tu és aquilo que as palavras ouvem, 
ouves o teu coração (as tuas palavras "o teu coração")?

Tanto silêncio de Manuel António Pina

Para aí viver mil vezes...

Agora que estou cansado do dia
Desejo ardentemente receber, feliz,
A noite estrelada
Como uma criança que cai no sono.
Mãos, detende a vossa azáfama.
Mente, esquece todo o pensamento.
Agora os meus sentidos
Só querem mergulhar na sonolência
E a minha alma liberta
voar livremente
Na esfera mágica da noite
Para aí viver mil vezes

Poema Beim Schlafengehen de Hermann Hesse, tradução  livre de Paulo Varela Gomes em Passos perdidos.

Obsessões...

(...) as ilhas são os lugares dos obsessivos e dos obstinados, sítios  onde voltam a germinar manias mortas como líquenes em pátios  onde não bate o Sol. Nas ilhas há horizonte mas não há saida.

Em Passos perdidos de Paulo Varela  Gomes

Cenários possíveis I

Cenários possíveis...

A umas horas do paraíso...

Alone I can’t say goodbye

Yo te cielo

¿Se pueden inventar verbos? Quiero decirte uno: Yo te cielo.

Frida Khalo 6 de julho de 1907 - 13 de julho de 1954

No Entardecer dos Dias de Verão...

No entardecer dos dias de Verão, às vezes, 

Ainda que não haja brisa nenhuma, parece 

Que passa, um momento, uma leve brisa... 

Mas as árvores permanecem imóveis 

Em todas as folhas das suas folhas 

E os nossos sentidos tiveram uma ilusão, 

Tiveram a ilusão do que lhes agradaria... 

Alberto Caeiro, in O Guardador de Rebanhos - Poema XLI

As Mil e Uma Noites num céu estrelado...

O essencial...há mais de 2 mil anos e agora.

Se não tivermos a noção da morte, estamos sempre a ser hipnotizados, embriagados, numa espécie de urgência que nos atira para a periferia do nosso caminho. Devemos recordar-nos, diariamente: atenção, não te esqueças que vais morrer. E depois actuar de acordo com isso...

Referência Aqui de Gonçalo M. Tavares às Cartas a Lucílio de Séneca.

Do aroma do tempo lento...

O paradoxo consiste em que tudo é um presente simultâneo, tudo tem a possibilidade, ou deve tê-la, de ser agora. O presente abrevia-se, perde a duração. O seu quadro temporal é cada vez mais pequeno. Tudo urge simultaneamente no presente. O que tem como consequência uma aglomeração de imagens, acontecimentos e informações que tornam impossível qualquer demora contemplativa. É assim que a fazer zapping nos movemos no mundo.

Byung-Chul Han, em O Aroma do Tempo, Relógio D'Água

Hoje, enquanto morrias comecei e acabei um livro...

Senti a urgência em ler-te há dias quando me disseram que não durarias uma semana e relembrei as palavras.
Dizias que sempre soubeste que era eu a forte a que sabia o que queria, mas foste tu o que escolheu sem dúvida e o que foi forte até ao fim.
Em mim ficarás sempre num sorriso.

Rui 1971-2016

Amor e...

Almost...free

[e] tardámos no beijo que a boca pedia...

Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia 
Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia 
Era tarde, tão tarde, que a boca tardando-lhe o beijo morria. 
Quando à boca da noite surgiste na tarde qual rosa tardia 
Quando nós nos olhámos, tardámos no beijo que a boca pedia 
E na tarde ficámos, unidos, ardendo na luz que morria 
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia 
Era tarde de mais para haver outra noite, para haver outro dia.
[...]
...meu amor nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto...

Ary dos Santos, excerto de  As Palavras das Cantigas

O que foi não é nada, e lembrar é não ver...

Antes o vôo da ave, que passa e não deixa rasto, 
Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão. 
A ave passa e esquece, e assim deve ser. 
O animal, onde já não está e por isso de nada serve, 
Mostra que já esteve, o que não serve para nada. 
A recordação é uma traição à Natureza, 
Porque a Natureza de ontem não é Natureza. 
O que foi não é nada, e lembrar é não ver. 
Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

Antes o Vôo da Ave de Alberto Caeiro, em  O Guardador de Rebanhos - Poema XLIII

Porque estão a chegar as andorinhas e outras avezinhas.

Do esquecimento...

Há um mundo que pertence à margem do Letes.
Esta margem é a memória.
É o mundo dos romances e o das sonatas, o do prazer dos corpos nus que amam a persiana meio-fechada, ou o do sonho, que gosta dela ainda mais encostada, até simular a escuridão da noite ou a inventá-la.
É o mundo das pegas sobre as sepulturas.
É o mundo da solidão que a leitura dos livros ou a audição da música requerem.
O mundo do silêncio tépido e da penumbra ociosa onde vagueia e subitamente se excita o pensamento.

As Sombras Errantes, de Pascal Quignard

The once in a lifetime kind of person

Theres nothing more erotic than a good conversation...

Hey! Hey! Where did you go?

marcas...

Há homens com quem se pode aprender a ver aquilo que dentro de nós existe e não sabíamos. Reconhecemos-los pelo olhar. Quando se aproximam, a noite reflecte-se clara nos nossos rostos. Têm gestos lentos, precisos, como os dos deuses marinhos que habitaram, além, no mar rente à ilha. Às vezes, quando à hora do calor durmo debaixo duma árvore, aparecem-me em sonhos. Contam que são homens sempre de passagem. Não pertencem a lugar nenhum e raramente pernoitam duas vezes de seguida no mesmo sítio. São homens errantes e muito antigos. Deslocam-se como se fossem sombras. Transportam no coração a euforia de quem viaja. Uma noite conheci um desses homens e toquei-lhe. Veja a queimadura que me deixou nos dedos. Está a ver? Por isso não saio daqui. Guardo e vigio a ilha - como se ela precisasse do meu olhar para se manter um ser vivo. Passo os dias dizendo, em voz alta, os nomes das plantas e dos animais, assim... como se rezasse. E, uma noite, do fundo marinho da ilha virá outro homem, ou um deus, para me ensinar mais coisas sobre estas terras.Vivo nesta charneca que se estende na Cabeça da Cabra até ao mar. Olho fixamente a ilha, mesmo durante a noite, quando ela tem o perfil duma cabeça deitada sobre as águas. Deixo a vida escoar-se ao ritmo das migrações das aves. E ao fim de muitos anos descobri que a ilha é um lugar que cresceu, misteriosamente, dentro de mim. O meu corpo transformou-se em ilha. Olho a ilha, sou a ilha. Mas não te quero demorar mais. Se quiseres, antes de seguires viagem, ensino-te os nomes dos animais. E se me deres a tua mão, queimar-te-ei os dedos, exactamente como queimaram os meus. Depois, poderás partir por essa linha litoral traçada pelo fogo da pele.

O Guardador da Ilha em O Anjo Mudo, de Al Berto

Stinging nettle outside my window

Batráquios à solta no Indie...

Simultaneamente estranhos e familiares, distantes e próximos, inquietantes e sedutores, marginais e cosmopolitas, os ciganos apresentam-se envoltos numa aura de ambiguidade. Não se pode dizer que sejam invisíveis, pois dificilmente passam despercebidos.

Daniel Seabra Lopes, em Deriva Cigana, 2008 

Tal como os ciganos, os sapos de loiça não passam despercebidos a um olhar mais atento. Balada de um Batráquio surge assim num contexto ambíguo. Um filme que intervém no espaço real do quotidiano português como forma de fabular sobre um comportamento xenófobo. 

Purpleing the world...

(...)

All good things that say, never last

And love, it isn't love until it's past

the artist formerly known as prince ( 1958 - 2016)

Vou voltar para dentro de um livro...

Inspira-me!

L’attesa...

Dos nossos beijos...

Tu viens et le temps glisse...

Anaïs,
Tout ce que je peux dire, c’est que je suis fou de toi. J’ai essayé d’écrire une lettre — sans y parvenir. Je t’écris sans arrêt — dans ma tête — et les jours passent et je me demande ce que tu vas penser. J’attends avec impatience de te voir. Mardi est si loin. Et pas seulement mardi — je me demande quand tu vas enfin passer une nuit ici, quand je pourrai t’avoir à moi pour un long, long moment ; c’est une torture de te voir ainsi quelques heures et puis de devoir te rendre. Quand je te vois, tout ce que je voulais te dire s’envole — le temps est si précieux et les mots sont en dehors de la question. Pourtant tu me rends si heureux — parce que avec toi je peux parler. J’aime ton intelligence, ta préparation à l’envol, tes jambes comme un étau et la chaleur entre tes cuisses. Oui, Anaïs, je veux te démasquer. Je suis trop galant avec vous. Je veux vous regarder longtemps et ardemment, ramasser votre robe, vous cajoler, vous examiner en détail. Sais-tu que je t’ai à peine regardée ? Il y a encore trop de sacré lié à ta personne.

Votre lettre — ah ! ces mouches ! Vous me faites sourire. Et tu me fais t’adorer aussi. C’est vrai. Je ne t’apprécie pas assez. C’est vrai. Mais je n’ai jamais dit que tu ne m’appréciais pas. Je crois qu’il doit y avoir un faux sens dans ton anglais. Ce serait trop égoïste de ma part de dire cela.

Anaïs, je ne sais pas comment te décrire ce que j’éprouve. Je vis dans une attente perpétuelle. Tu viens et le temps glisse comme dans un rêve. C’est quand tu t’en vas que je prends vraiment conscience de ta présence. Et alors il est trop tard. Tu m’engourdis.
[...]
Henry

Excerto de carta de Henry Miller a Anaïs Nin

e talvez o mundo pare de acabar tão depressa.

Vem à Quinta-feira
É quase fim-de-semana e podemos, talvez, beber uma cerveja
ao cair da tarde, enquanto planeamos a viagem a Paris. E se Paris
for muito caro - sei que isto não está fácil - podemos ir a Guimarães
assistir a um concerto, que ouvir é a maneira mais pura de calar.
Vem à Quinta-feira.
A seguir, temos ainda a Sexta e talvez me esperes à porta do emprego,
e talvez fiques para Sábado e Domingo, e talvez o mundo pare
de acabar tão depressa.
Vem à Quinta-feira.
Mas não venhas nesta, vem na próxima.
Nesta, tenho um compromisso que não posso adiar, é um compromisso
profissional - sabes que isto não está fácil - e talvez nos dê hipótese de irmos
a Paris ou a Guimarães. Vem na próxima, que eu preciso de tempo
para arranjar o cabelo, para arranjar o coração,
para elaborar a lista do que me falta fazer contigo.
Vem à Quinta-feira e não te demores.
Enquanto te escrevo, já fui elaborando a lista
(sabes como gosto de pensar em tudo
ao mesmo tempo)
e afinal o que me falta fazer contigo 
não é caro:
- viajar de auto-caravana,
- dançar pela Estrada Nacional,
- ver-te chorar.
Choras tão pouco. Ainda bem que estás contente.
Vem à Quinta-feira.
Se não pudermos ir a Paris ou a Guimarães, não te preocupes.
Vem na mesma, que eu vou apanhando as canas-da-índia, as fiteiras,
eu vou recolhendo a palha e reunindo cordas e lona.
Já estive a aprender no Youtube como se faz uma cabana.
Vem na mesma, que eu vou procurando um lugar seguro.
Vem na mesma porque a cabana, como a casa, só funciona com amor
- ou, pelo menos, é o que diz o Youtube.
Temos ainda tanto para fazer.
Por isso, se algum dia voltares, meu amor, volta numa Quinta.

Filipa Leal

Sim, é para sempre...

Das ilusões do tempo e do espaço surgimos eu e tu, atemporais...
E o que temos permanecerá eternamente e o que vivemos nos últimos 7 anos manter-se-à vivo para sempre.

Sim, avó permaneço um fervilhão...

Os nómadas não têm quatro estações. 
Só têm uma, a Primavera e é isso que perseguem durante toda a vida, o nascer, o despontar das coisas. Eles só acreditam no nascimento. 
Num eterno nascimento. 
Estão sempre a nascer. Não envelhecem, nem morrem. 
Todos os seus estágios são maneiras de florir. [...]
Um nómada, quando parece dizer adeus, está na verdade a dizer bom dia. Não tem outro cumprimento.

Excerto de Paralaxe de Afonso Cruz, no JL de 14 a 27 de outubro de 2015

Uma vez que já tudo se perdeu...

Nada se perde por mais que aconteça...

Excertos de Obra Poética de Ruy Belo

Por caminhos marafados...

25 kms de amêndoas, e mar, e figueiras, e cal, e formosos braços de ria, e risadas, e descobertas, e noras, e veredas decoradas de flores...

Da poesia...

Anamneses

5...

Nesse verão, o vento despenteou os campos e os barcos
andaram aos gritos sobre as ondas. A beleza excessiva
das crianças arrombou os espelhos; e as raparigas,
surpreendendo a intimidade dos pais, enlouqueceram
nos corredores e foram perder-se, também elas,
na volúpia dos dias. Nas árvores centenárias,
 rebentaram frutos que inflamavam a concha das mãos
e escorregavam para  boca com a pressa dos nomes
proibidos. O sol queimou as páginas do livro
interrompido na violência de um poema e revirou
os cantos do único retrato que resistira à moldura
do tempo. De noite, os rapazes deitam-se à baías
atrás de estrelas; e os amantes, incomodados
com a exiguidade dos quartos, foram fazer amor
nos balneários frios da praia e acordaram nas vozes
um do outro. Já não sei o que disse e o que disseste:

o verão desarrumou os sentimentos.

Maria do Rosário Pedreira

Salt in the air, sand in your hair

Li algures esta expressão e de repente estava em contagem decrescente.
9...

...um fio de tempo

Em breve partirei de novo
e caminharei por desertos e por desastres
e por leituras exasperadas e citações,
entre palavras, sem ninguém real que me espere e me abra a porta.
O jantar arrefecerá na mesa,
os meus livros desesperarão
e não haverá sentido que os conforte
e o meu nome, se tiver um nome, não me responderá.
E no entanto um fio de tempo ou um fio de sangue,
ou então algo ainda menos palpável,
o que partiu e o que ficou regressando um ao outro
por galerias intermináveis e sonhos desfigurados,
ausentes um do outro, desaparecendo um no outro
como se esgota a água no fundo de um poço.

Talvez de noite 2. de Manuel António Pina

Restlessness is me

O amor deve ser um acto, uma acção...

Tarkovsky dixit

There's a place...

Pode um beijo abrir toda uma vida?

Não quero o primeiro beijo: 
basta-me 
O instante antes do beijo. 

Quero-me 
corpo ante o abismo, 
terra no rasgão do sismo. 

O lábio ardendo 
entre tremor e temor, 
o escurecer da luz 
no desaguar dos corpos: 
o amor 
não tem depois. 

Quero o vulcão 
que na terra não toca: 
o beijo antes de ser boca.

Mia Couto, in Tradutor de Chuvas

Sometimes...a wind blows

Io non ho bisogno di denaro 

ho bisogno di sentimenti  

di parole  

di parole scelte sapientemente 

di fiori detti pensieri 

di rose dette presenze 

di sogni che abitino gli alberi 

di canzoni che facciano danzare le statue  

di stelle che mormorino  

all'orecchio degli amanti. 

Ho bisogno di poesia  

questa magia che brucia  

la pesantezza delle parole  

che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.

Io non ho bisogno di denaro de Alda Merini 

A menina tem saudades...

um beijinho papá

Le Flâneur...

Quando, novinho, olhei para o espelho, hei-de ter percebido que não era pelo sex-appeal que havia de seduzir os outros. Não foi por isso que desesperei. Ou que desisti de seduzir. Aos cinco anos, tratou-me da asma em Madrid um médico extraordinário, (…) D. Gregorio Marañon. E há-de ter sido por essa altura que a mim próprio disse: velho, isso mesmo, velho é isso o que eu quero ser. E não é que isso seja difícil, pois todos os dias o consigo: ser mais velho. Com todas as características que se atribuem a essa categoria desde sempre em vias de extinção: caturra, vigilante, embirrento, resmungão, quezilento, complicado, solitário, memória de elefante, injusto, parcial, citação pronta e anedota ilustrativa para qualquer caso da vida, colhendo as tempestades dos ventos que em novo semeei, com má fama e desleixado no vestir ou na barba por fazer. Mauzinho. Assim escondo (ou penso suplantar) a juvenil graça que me faltou, o músculo tenso, e deixo a barriga crescer ao sabor dos doces da casa que em qualquer cidade do mundo, Sevilha, Berlim, Lisboa, acabo sempre por descobrir com todo o colesterol possível. Vivo sozinho e desarrumado, procurar um livro, encontrar uma cassete é um quebra-cabeças nesta casa grande onde moro, perto do Rato e do Marquês. Os meus amigos têm a chave de minha casa, e há chaves espalhadas de Cracóvia a Antuérpia, Berlim, Paris, Cacilhas, Estocolmo, Madrid. Ou no escritório. (…) Gosto de conversar e mais ainda gosto de desconversar. Gosto de passear. Sozinho mas também com outros mas não com muita gente. Um dia hei-de voltar a Roma. (…) Não tenho gato mas talvez um dia me decida, que é de gatos que eu gosto, de os olhar e à sua majestade. Porque gostava de ser lembrado como alguém que, como os gatos, se passeou. Um "flâneur".
E gostava de escrever com a independência do Garrett. O Garrett das Viagens, também passeante. Passeante pela vida, como os gatos. Mas a envelhecer embirrento, como os homens.
Será parecido com isto este filme? Assim o tentarei, passeando…

Jorge Silva Melo a propósito deste filme...

Alerta vermelho!

Je t'aime