domingo, 29 de maio de 2011

Out pela Estrela

Pela manhã...


Em 9 Nove procurámos as nove dimensões no universo


No CAM

sábado, 28 de maio de 2011

Feito

 

sexta-feira, 27 de maio de 2011

And the lady says:



Like the beat beat beat of the tom-tom
When the jungle shadows fall
Like the tick tick tock of the stately clock
As it stands against the wall
Like the drip drip drip of the raindrops
When the summer shower is through
So a voice within me keeps repeating you, you, you

quinta-feira, 26 de maio de 2011

Ela existe mesmo.


A prova aqui

quarta-feira, 25 de maio de 2011

Para que fique registado

Ele: - Foi a lasanha mais deliciosa que comi até hoje.
Eu:  Inchei...

terça-feira, 24 de maio de 2011

O espelho e os sonhos são coisas semelhantes, é como a imagem do homem diante de si próprio. 
José Saramago


Um amor assim, mesmo na impossibilidade de se manter concreto, reflete-se também nas paredes e assim eternamente nos sonhos

segunda-feira, 23 de maio de 2011

Devagar te amo e às vezes depressa...

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.

Amor como em casa de Manuel António Pina, in "Ainda não é o Fim nem o Princípio do Mundo. Calma é Apenas um Pouco Tarde"

sábado, 21 de maio de 2011

Cada vez há mais vento...

sexta-feira, 20 de maio de 2011

quarta-feira, 18 de maio de 2011

Tu m'embrasse et ça passe



Esta tarde Dans Paris

terça-feira, 17 de maio de 2011

Encondroma

Há palavrão mais lindo e maravilhoso que este?
Se soubesse escrever bem dedicava-lhe um poema...

segunda-feira, 16 de maio de 2011

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.



Carlos Drummond de Andrade

domingo, 15 de maio de 2011

Secrets

The proper way to eat a fig, in society,
Is to split it in four, holding it by the stump,
And open it, so that it is a glittering, rosy, moist, honied, heavy-petalled four-petalled flower.
Then you throw away the skin
Which is just like a four-sepalled calyx,
After you have taken off the blossom, with your lips.
But the vulgar way
Is just to put your mouth to the crack, and take out the flesh in one bite.
Every fruit has its secret.
The fig is a very secretive fruit.
As you see it standing growing, you feel at once it is symbolic :
And it seems male.
But when you come to know it better, you agree with the Romans, it is female.
The Italians vulgarly say, it stands for the female part ; the fig-fruit :
The fissure, the yoni,
The wonderful moist conductivity towards the centre.
Involved,
Inturned,
The flowering all inward and womb-fibrilled ;
And but one orifice.
The fig, the horse-shoe, the squash-blossom.
Symbols.
There was a flower that flowered inward, womb-ward ;
Now there is a fruit like a ripe womb.
It was always a secret.
That’s how it should be, the female should always be secret.
There never was any standing aloft and unfolded on a bough
Like other flowers, in a revelation of petals ;
Silver-pink peach, venetian green glass of medlars and sorb-apples,
Shallow wine-cups on short, bulging stems
Openly pledging heaven :
Here’s to the thorn in flower ! Here is to Utterance !
The brave, adventurous rosaceæ.
Folded upon itself, and secret unutterable,
And milky-sapped, sap that curdles milk and makes ricotta,
Sap that smells strange on your fingers, that even goats won’t taste it ;
Folded upon itself, enclosed like any Mohammedan woman,
Its nakedness all within-walls, its flowering forever unseen,
One small way of access only, and this close-curtained from the light ;
Fig, fruit of the female mystery, covert and inward,
Mediterranean fruit, with your covert nakedness,
Where everything happens invisible, flowering and fertilization, and fruiting
In the inwardness of your you, that eye will never see
Till it’s finished, and you’re over-ripe, and you burst to give up your ghost.
Till the drop of ripeness exudes,
And the year is over.
And then the fig has kept her secret long enough.
So it explodes, and you see through the fissure the scarlet.
And the fig is finished, the year is over.
That’s how the fig dies, showing her crimson through the purple slit
Like a wound, the exposure of her secret, on the open day.
Like a prostitute, the bursten fig, making a show of her secret.
That’s how women die too.
The year is fallen over-ripe,
The year of our women.
The year of our women is fallen over-ripe.
The secret is laid bare.
And rottenness soon sets in.
The year of our women is fallen over-ripe.
When Eve once knew in her mind that she was naked
She quickly sewed fig-leaves, and sewed the same for the man.
She’d been naked all her days before,
But till then, till that apple of knowledge, she hadn’t had the fact on her mind.
She got the fact on her mind, and quickly sewed fig-leaves.
And women have been sewing ever since.
But now they stitch to adorn the bursten fig, not to cover it.
They have their nakedness more than ever on their mind,
And they won’t let us forget it.
Now, the secret
Becomes an affirmation through moist, scarlet lips
That laugh at the Lord’s indignation.
What then, good Lord ! cry the women.
We have kept our secret long enough.
We are a ripe fig.
Let us burst into affirmation.
They forget, ripe figs won’t keep.
Ripe figs won’t keep.
Honey-white figs of the north, black figs with scarlet inside, of the south.
Ripe figs won’t keep, won’t keep in any clime.
What then, when women the world over have all bursten into affirmation?
And bursten figs won’t keep ?                     In:Figs D.H. Lawrence  
 

quarta-feira, 11 de maio de 2011

Beijos longos precisam-se

terça-feira, 10 de maio de 2011

Força rapazes!!

A celebrar a grande e tendenciosa tristeza da festinha do poveco

domingo, 8 de maio de 2011

Envolvência

Saber que estavas lá era a música de fundo que eu nunca deixava de ouvir. Mesmo quando te ausentavas (...)
Amar uma pessoa é falar-lhe mesmo quando ela não está presente, disse alguém.
Porque ela se instalou dentro de nós. Tornou-se um objecto interior, uma parte de nós que só a nós diz respeito.

In A cidade de Ulisses acabadinha de deglutir

sexta-feira, 6 de maio de 2011

Cybercondria

A hipocondria é um problema tão antigo que os primeiros relatos a seu respeito foram feitos por Hipócrates, o pai da medicina. A origem de seu nome está associada a queixas de dor na região do hipocôndrio, palavra grega que se refere à zona abdominal abaixo das costelas. Estima-se que 3% da população tenha alguma manifestação desse tipo.
Pode ser definida como a sensação de mal estar e até a apresentação de sintomas específicos sem que estes correspondam a uma doença real. Além da descrita dor, a outra queixa mais frequente é a "dor no peito"; depois outras perturbações frequentes são a enxaqueca, as tonturas, as palpitações, a insónia, as dores musculares, .....que podem de facto existir, mas, a preocupação com o medo de ter, ou crença de que se tem doença grave baseada na interpretação errada de sintomas físicos, persiste apesar de adequada avaliação e tranquilização médicas, além de não reconhecer que essa preocupação é excessiva ou não tem fundamento. Procura outro médico, que acaba por lhe pedir mais exames, vai por iniciativa própria a vários especialistas, e chega ao consultório com uma pasta enorme onde guarda meticulosamente todos os seus exames. Não sabe bem o que procura, apenas busca uma doença que tem a certeza que existe, ou se não existe está prestes a existir. 
Eu para além desta que me tem atazanado por estes dias dedico-me à cybercondria 

terça-feira, 3 de maio de 2011

Amo a tua forma de amar

O objecto do amor era aleatório. Era a vibração, o incêndio que despertava no outro que importava. Qualquer homem por quem te apaixonasses te faria sentir o mesmo, porque essa era tua forma de amar. Calhara ser eu. só isso. No fundo eu era irrelevante, ao contrário do que imaginavas.

In A Cidade de Ulisses de Teolinda Gersão

segunda-feira, 2 de maio de 2011

Improvável

domingo, 1 de maio de 2011

Deliciosas surpresas...