Sim, avó permaneço um fervilhão...

Os nómadas não têm quatro estações. 
Só têm uma, a Primavera e é isso que perseguem durante toda a vida, o nascer, o despontar das coisas. Eles só acreditam no nascimento. 
Num eterno nascimento. 
Estão sempre a nascer. Não envelhecem, nem morrem. 
Todos os seus estágios são maneiras de florir. [...]
Um nómada, quando parece dizer adeus, está na verdade a dizer bom dia. Não tem outro cumprimento.

Excerto de Paralaxe de Afonso Cruz, no JL de 14 a 27 de outubro de 2015

Uma vez que já tudo se perdeu...

Nada se perde por mais que aconteça...

Excertos de Obra Poética de Ruy Belo

Por caminhos marafados...

25 kms de amêndoas, e mar, e figueiras, e cal, e formosos braços de ria, e risadas, e descobertas, e noras, e veredas decoradas de flores...

Da poesia...

Anamneses

5...

Nesse verão, o vento despenteou os campos e os barcos
andaram aos gritos sobre as ondas. A beleza excessiva
das crianças arrombou os espelhos; e as raparigas,
surpreendendo a intimidade dos pais, enlouqueceram
nos corredores e foram perder-se, também elas,
na volúpia dos dias. Nas árvores centenárias,
 rebentaram frutos que inflamavam a concha das mãos
e escorregavam para  boca com a pressa dos nomes
proibidos. O sol queimou as páginas do livro
interrompido na violência de um poema e revirou
os cantos do único retrato que resistira à moldura
do tempo. De noite, os rapazes deitam-se à baías
atrás de estrelas; e os amantes, incomodados
com a exiguidade dos quartos, foram fazer amor
nos balneários frios da praia e acordaram nas vozes
um do outro. Já não sei o que disse e o que disseste:

o verão desarrumou os sentimentos.

Maria do Rosário Pedreira

Salt in the air, sand in your hair

Li algures esta expressão e de repente estava em contagem decrescente.
9...

...um fio de tempo

Em breve partirei de novo
e caminharei por desertos e por desastres
e por leituras exasperadas e citações,
entre palavras, sem ninguém real que me espere e me abra a porta.
O jantar arrefecerá na mesa,
os meus livros desesperarão
e não haverá sentido que os conforte
e o meu nome, se tiver um nome, não me responderá.
E no entanto um fio de tempo ou um fio de sangue,
ou então algo ainda menos palpável,
o que partiu e o que ficou regressando um ao outro
por galerias intermináveis e sonhos desfigurados,
ausentes um do outro, desaparecendo um no outro
como se esgota a água no fundo de um poço.

Talvez de noite 2. de Manuel António Pina

Restlessness is me

O amor deve ser um acto, uma acção...

Tarkovsky dixit