O Outono está dentro de cada um de nós

Hoje disseram-me:  - Tu és o Outono em pessoa...

Time Lapse...

...a sensação de que os dias se sucedem sempre iguais.
Sempre os mesmos movimentos, deslocações. O tempo avança, mas tudo se repete sem sobressaltos...
Se gravados, todos os passos se repetiriam nos mesmos momentos.

Não sei como dizer-te...

Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo 
não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram.

Excerto de Tríptico de Herberto Helder ( 1930-2015)

Porque todos precisamos de uma Viagem...

...ao interior das nossas vidas.

A Viagem de Edmond Baudoin

Primavera

O meu pai...

O meu pai nasceu numa casa amarela colada à praia. Correu por ruas de areia, onde eu corri mais tarde, já empedradas.
O meu pai é filho de um mestre. O avô André.
O meu pai já foi um galã de cinema e hoje é um cinéfilo apaixonado.
O meu pai reformou-se muito cedo, mas ainda trabalha desde os 12 anos.
O meu pai não sabe falar de assuntos sérios e finge que não existem os problemas que não o deixam dormir.
O meu pai estava sempre lá para brincarmos e gravava-nos para não nos perder.
O meu pai nunca entendeu a minha rebeldia, mas eu nunca deixei de ser a sua menina.
O meu pai...

Silêncio ensurdecedor

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva 
Não faz ruído senão com sossego. 
Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva 
Do que não sabe, o sentimento é cego. 
Chove. Meu ser (quem sou) renego... 

Tão calma é a chuva que se solta no ar 
(Nem parece de nuvens) que parece 
Que não é chuva, mas um sussurrar 
Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece. 
Chove. Nada apetece... 

Não paira vento, não há céu que eu sinta. 
Chove longínqua e indistintamente, 
Como uma coisa certa que nos minta, 
Como um grande desejo que nos mente. 
Chove. Nada em mim sente... 

Fernando Pessoa em Cancioneiro

quem te não viu anda cego, quem te não ama não vive

Coimbra, 14 de Março de 2015

Título: excerto de Oh Coimbra do Mondego de José Afonso

13

e ao fim de um mês mais uma,
hoje fiz questão de olhar profundamente os olhos do meu gato preto...

Gosto do teu desejo a desoras...

...quando me adivinhas no escuro

do luar

O barulho da Lua proibiu-me de dormir (...)

A. Lobo Antunes em Caminho como uma casa em chamas

Investigadores suíços confirmam os níveis baixos de melatonina.

Lisboa

Lisboa é donzela na Baixa, mulher voluptuosa à beira-rio, dama ilustre que nos obriga a esforçarmo-nos se a quisermos, realmente, conquistar.

Sabemos que Lisboa é a mulher da nossa vida, quando nos apaixonamos por ela ao acordar, com a mesma intensidade com que nos derretemos a vê-la adormecer e não importa se está naqueles dias difíceis do mês ou se decidiu vestir decote.

Editorial da Le Cool desta semana

Exaltação

Da vida... não fales nela, 

quando o ritmo pressentes. 

Não fales nela que a mentes. 

Se os teus olhos se demoram 

em coisas que nada são, 

se os pensamentos se enfloram 

em torno delas e não 

em torno de não saber 

da vida... 

Não fales nela. 

Quanto saibas de viver 

nesse olhar se te congela. 

E só a dança é que dança, 

quando o ritmo pressentes. 

Se, firme, o ritmo avança, 

é dócil a vida, e mansa... 

Não fales nela, que a mentes. 

Jorge de Sena, em  Pedra Filosofal

De ti e do mar que me apaixonam

The perfect stranger